荡秋千

• 王振平

荡呀荡，荡高高

蝴蝶追着我的脚尖飞

我把笑声装进风口袋

爸爸把我弹出去

又把我接住

弹出去，接住

弹出去，接住

接住的

是我飞起来的整个世界

来收拾

• 王振平

小玩具，撒满地，

个个都想回到家。

它们说，悄悄话：

“小主人，来收拾。”

小积木，躺地上，

我来把你送回家。

红积木，蓝积木，

排好队，不吵架。

小皮球，滚呀滚，

钻到桌下不出来。

我趴下，伸出手，

“抓到你，小淘气。”

小汽车，翻了车，

四轮朝天躺地上。

我把它，扶起来，

“嘟嘟嘟，接着跑。”

布娃娃，掉了队，

趴在门口生闷气。

我抱她，拍拍灰，

“别哭了，回家啦。”

捡一捡，收一收，

房间变得很整齐。

小手拍拍真能干，

我也乐得笑眯眯。

烟霾是个小坏蛋

•  王振平

烟霾是个小坏蛋

拎着灰桶到处泼

泼了天空满身灰

泼了大地一脸脏

我在家里等啊等

小脸贴在玻璃窗：

“几时才能出去玩？”

 

烟霾是个小坏蛋

钻进我的鼻子里

妈妈赶紧关窗户

爸爸去找口罩戴

但我一点不怕它

请来风儿吹呀吹

呼呼呼，风儿鼓起大嘴巴

吹得烟霾逃走了

再请雨点来洗澡

滴答滴答，洗天空

哗啦哗啦，洗大地

洗得太阳红艳艳

洗得云朵白花花

洗出彩虹七色桥

弯弯腰儿挂天边

纸飞机

• 王振平

 

是妈妈教我折纸飞机

我的纸飞机飞过她头顶

栽进地上平铺的月光

她弯腰去捡，碎花围裙兜住

月光酿成的欢乐

我的纸飞机再飞一次

这次轻轻停在她脚边

抬头时

妈妈正站在原地

笑得像个小孩

我的纸飞机飞啊飞

降落在她年轻时相册上

如今我数她发间的雪

每一根都为我乌黑过

玩累了

妈妈把童谣唱进我梦乡

晚风从她发梢悄悄溜走

我的纸飞机轻轻搁浅

在她掌心的河床

棒棒糖

• 王振平

圆圆糖果贴棒子

红的甜，橙的香

舔一口

快乐在心头悄悄发芽

转一转

彩虹在舌尖轻轻跳舞

左边咬一口

右边咬一口

吃完了

甜味溜进梦里头

写童诗让我老得很慢

• 王振平

像我这样一个成年人凭什么去写孩子的诗？答案是我不曾真正离开过孩童的世界。最初是课室里那几十双眼睛，他们天真的言语举止像种子落进土里，不知不觉就长成了诗句的形状。

后来是自己的孩子，现在是小外孙，他们从不说“我在给你灵感”，他们只是在生活中让我像个贪婪的拾穗者，弯腰捡起他们遗落的言语举止。那个瞬间过去就过去了，如果我当时没有捕捉，它就会像露水一样消失。

写童诗的人要懂得尊重孩子语言里那种天然的、不讲理的逻辑。我需要不断撤回自己学会的那些东西——象征的精准、结构的完整、语言的优雅。我要退回到一个“什么都可以”的年龄，在那里，椅子可以是马，雨声可以是敲门的客人，影子可以是另一个自己。这种退回不是表演，是真正的记忆打捞。

我常常在小外孙睡着后看他的睡姿，试图记起自己小时候是否也这样睡，是否也曾把被子想象成海浪。这大概就是我写童诗存在的意义——不是教孩子认识世界，而是帮我记住自己也曾是孩子。

写童诗让我老得很慢——当我总在追赶孩童的思维速度，岁月就不好意思追得太紧。而每一次从孩子那里接到一句未经打磨的话，都像是收到了时间退回的礼物：原来我还有资格，当一个长不大，偷听星星说话的人。

头发去哪儿了

•  王振平

外公的头发在逃跑，

它们去哪儿了？

一根溜进报纸里，

一根爬上餐桌上。

我拿起梳子命令，

头发头发，不准逃！

它们钻进相片里，

它们躲进镜子中。

我数数外公的头发，

头发头发，不许动！

外公笑了笑，

眼角的纹路全开了花。

“小傻瓜，别数啦，

那是月光在枝桠，

要给你长出一树银色的花。” 

写于23/7/2026